Cinéma d'Eagle Lake, Début de soirée

Empalés sur ma lance
Je leur mangerai la langue
Si c'est le prix du silence
Et les laisserai exsangue

La plume marqua un temps d'arrêt, son unique croc avide de s'attaquer à sa proie. Le malheureux papier suintait de mille blessures souillées du noir du venin. L'hallali sonnait dans cette chasse éternelle du temps et du savoir. Pourtant le traqueur hésitait. Le coup de grâce ne venait pas. Le tranchant n'attendait qu'une seule chose: trancher, percer et déchirer la cellulose. Imprégner la fibre de son sang pour mieux s'enivrer de la victoire douce et amère. Peu lui importait de la souffrance infligée à la pureté blanche de sa proie. Pourtant, le chasseur attendait. Serait-ce pour savourer sa victoire ou connaissait il ce vide émotionnel, cette petite mort de la mise à mort ? Ce moment où tout à chacun se rend compte que la finalité n'est pas le but, que la jouissance réside dans le chemin parcouru. La montée en puissance des émotions vaut mille fois son apogée, cet éclat funeste prolongé par la découverte du rien.

Le plume toucha ce maudit papier
Il grava à jamais sur mon coeur ce nom
De la maudite qui osait m'estropier
Et m'avait vendu au Père des Confessions

Le croc frappa une nouvelle fois pour porter le coup final. Dans un dernier sursaut de vie, la proie absorba la frappe, une dernière goutte du venin fatal nageant sur sa peau. Un vain espoir, rapidement effacé par le doigté du chasseur. Ce dernier souriait enfin. Un sourire à croquer la fortune puis, dans un sanglant requiem, à décroisser la lune. Le rictus du chasseur qui préfère jouer que tuer, qui ne trouve son plaisir que dans l'instant ultime où le couperet de la Mort frôle son cou ou celui de son adversaire. Alors le geste grave, alors le regard fier, il observe cette maîtresse jalouse pour mieux lui dire, et lui redire et lui redire encore: "pas aujourd'hui". Cette éternelle danse macabre ne saurait trouver sa grâce que sous le regard de l'Eternel. D'un geste rageur, le chasseur frappa une dernière fois de ce conte qu'il se racontait encore, quatre cent ans plus tard :

Et peu m'importe l'Histoire
Pourvu qu'elle mène à la gloire

Tiberius souffla une seconde et ferma les yeux. Ce poème le laissait de marbre, il n'y trouvait aucun réconfort. Ecrire ses mots n'avait qu'un objectif à ses yeux : passer le temps avant tout. Mais également, les confier à son journal. Ce recueil secret dont lui seul connaissait l'existence s'écrivait depuis près de cent ans. Ses réflexions et sa licence poétique, aussi pauvre que sanguinaire, s'y trouvait. Un jour, lorsqu'il serait prêt, il l'offrirait à Sigrid pour voir à nouveau cet éclat de fascination dans son regard. Celui là même qu'il observait chaque jour, par la Grâce de Dieu et leur amour. Mais il voulait ressentir plus: sa fierté et son appartenance. Il aimait qu'elle soit à lui et n'ait de yeux que pour lui. Telle était la raison même de sa présence ce soir là.

Dans le petit cinéma, à l'architecture Art-Déco du temps de sa construction qu'il avait lui même supervisée, Tiberius attendait près des colonnades. Le mardi soir était généralement un soir dédié aux films d'auteur et aux grands classiques. Tout vêtu de son costume trois pièce, renforcé au niveau des épaules, le Baron semblait parfaitement à sa place. Avoir été propriétaire du lieu pendant près de cinquante ans y contribuait certes, mais également parce qu'il appréciait ces lieux. Il se voyait parfois comme le Dracula de Coppola, redécouvrant sans cesse ces images mouvantes. Cet amour presque charnel et pourtant éthéré qui animait chaque chose. La star de ce soir était le Faust de Peter Gorski, un réalisateur que Tiberius n'appréciait guère. A vrai dire, le cinéma européen lui hérissait les poils. Cette façon ostentatoire de se masturber intellectuellement sur chaque plan l'écœurait profondément. Le cinéma de genre lui plaisait bien plus. Un véritable art à ses yeux.

Aussi il attendait que la séance se termine. Pour enfin traquer sa véritable proie du soir. Tandis que les portes s'ouvraient, il se redressa du haut de son mètre quatre vingt seize et glissa son carnet en cuir dans sa veste. Son style plume vint orner sa pochette tandis qu'il s'avançait vers les premiers spectateurs échappés de la séance. Enfin il repéra sa victime et se dirigea à grand pas vers elle. Le regard braqué, mais franc, il était clair vers qui il se tournait. Les rares personnes à le connaitre détournèrent le regard, ou pire, firent un pas de côté tandis qu'il se plantait devant l'inconnu avec un sourire poli aux lèvres. Il le salua poliment de la tête avant de commencer de but en blanc :

Leo Feuerbach ?

Il attendit que l'homme confirme avant de reprendre en allemand, avec ses manières guindées du XIXeme et son accent hongrois qui trahissait son passé :

J'ai besoin de votre aide. Accepteriez vous de m'accompagner pour discuter de cette affaire ?

EPSILON